Comme une feuille en deuil, Grillée, battue au sol, Craquelante et soumise Au vent venu du Nord, Mon âme sent la faux. O saisons, ô fardeaux, Lourds, sous la pluie lourde, Glissez donc au ruisseau. La lumière froide Cache l'ombre d'hier, S'éteint, sans pudeur, Dans l'infinie lenteur du souffle ultime d'un cracheur de mots.
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